崇祯四年四月初五，寅时。
雾灵山最黑的时刻。
沈清澜跪在海棠树下，怀里抱着陈三，已经抱了整整两个时辰。
陈三的身体越来越冷。血还在往外渗，但流得慢了——不是止住了，是快流干了。他的脸白得像纸，嘴唇没有一丝血色，眼皮紧紧闭着，呼吸微弱得像游丝。
沈清澜不敢动他。
那支箭还插在他大腿上，箭头钉在骨头里。她不敢拔。拔了，可能就再也止不住血。
刘栓儿蹲在她身边，浑身发抖。那本簿子摊在地上，上面沾满了血迹，分不清是陈三的还是他自己的。他想记点什么，但手抖得握不住笔。
“沈姑娘……”他声音发颤，“陈三哥他……他会死吗？”
沈清澜没有回答。
她只是抱着陈三，望着那两座坟。
林穹的坟。韩匠头的坟。
他们死的时候，她也在旁边。
看着他们闭上眼睛。看着他们停止呼吸。看着他们的身体一点点变冷。
现在，轮到陈三了。
“刘栓儿，”她忽然开口，“去把窑场的人都叫起来。”
刘栓儿愣住了。
“现在？”
“现在。”
刘栓儿爬起来，跌跌撞撞往窑场跑。
沈清澜低下头，看着陈三。
“陈三，”她轻声说，“你撑住。”
窑场的人来了。
十七个人。老的六十多，小的十六七。有的缺胳膊，有的瘸腿，有的浑身是伤。他们是苍穹阁最后的匠人。
他们站在海棠树下，看着陈三，没有人说话。
沈清澜抬起头。
“陈三的大腿上有一支箭。”她说，“得拔出来。谁有经验？”
沉默。
一个老匠人走出来。
他姓马，六十多了，在太原铁坊干了一辈子，见过无数次工伤。他的手在抖，但眼睛很稳。
“俺试试。”他说。
沈清澜点点头。
她让人把陈三抬进工棚，放在铺盖上。马师傅蹲在他身边，用刀割开陈三的裤子。那支箭插在大腿上，周围的肉已经肿得发亮，黑紫色的血痂糊了一片。
马师傅伸手摸了摸。
“箭头钉在骨头上了。”他说，“拔出来，得把骨头也撬开。”
沈清澜的手攥紧了。
“能活吗？”
马师傅沉默片刻。
“不知道。”他说，“但俺得试试。”
他让人按住陈三，用烧红的刀划开伤口周围的肉。陈三的身体猛地一抖，但没有醒。他已经昏死过去了。
马师傅用一把钳子夹住箭杆，用力往外拔。
拔不动。
他加力。
还是拔不动。
他用锤子敲了敲钳子，试图把箭头从骨头里震出来。
陈三的身体剧烈抽搐。
“按住他！”马师傅吼。
几个人扑上去，死死按住陈三的手脚。
马师傅继续敲。
一下。
两下。
三下。
“咔”的一声轻响。
箭头松了。
马师傅用钳子夹住箭杆，猛地一拔。
血箭飙出来，溅了他一脸。
陈三闷哼一声，身子弓起，又瘫软下去。
马师傅顾不上擦脸上的血，抓起烧红的烙铁，往伤口上按。
“嗤——”
白烟冒起，焦臭味弥漫。
陈三的身体剧烈抽搐，但没有醒。
马师傅扔掉烙铁，瘫坐在地上。
“箭头出来了。”他喘着气，“血止住了。能不能活，看他自己。”
沈清澜跪在陈三身边，握着他的手。
那只手冰凉，但还有脉搏。
很弱，但有。
“刘栓儿。”她喊。
刘栓儿跑过来。
“在。”
“去把簿子拿来。”
刘栓儿愣了一下，跑出去，把那本沾满血迹的簿子抱进来。
沈清澜翻开簿子。
最后一页，是刘栓儿记的：
“四月初五，陈三哥回来了。身上中了两箭，腿上那支箭头钉在骨头里。马师傅在给他拔箭。俺不知道他能不能活。俺只知道，他带回来好多东西。林大人的信。韩师傅的遗愿。周大牛叔的烟杆。方公子的笔记。孙大人的钢。”
沈清澜看着那些字。
然后她拿起笔，在下面添了一行：
“陈三还活着。火种还在。”
她把簿子合上，还给刘栓儿。
“往后，你接着记。”
刘栓儿点点头。
他抱着那本簿子，蹲在陈三身边，一夜没睡。
四月初六，辰时。
陈三醒了。
他睁开眼，看到的是工棚的屋顶。阳光从缝隙里透进来，在地上投下斑驳的光影。
他动了动，腿疼得他冷汗直冒。
“别动。”沈清澜的声音在旁边响起。
陈三转过头。
沈清澜坐在他身边，眼睛红红的，显然一夜没睡。
“沈姑娘……”他哑声说，“俺还活着？”
沈清澜点点头。
“活着。”
陈三沉默片刻。
“孙大人……方公子……周大牛……他们……”
“我知道。”沈清澜打断他，“你带回来的东西，我都看了。”
陈三低下头。
“俺没救出孙大人。”他声音很轻，“俺看着他……炸了……”
沈清澜没有说话。
她只是握着陈三的手。
那只手冰凉，但有力。
“陈三，”她忽然说，“你知道林公子为什么叫你火种吗？”
陈三抬起头。
沈清澜看着他。
“因为火种烧完了，还会留下火星。风一吹，又能烧起来。”
她顿了顿。
“孙大人炸了。方公子死了。周大牛死了。葛顺死了。那些匠人死了。但他们留下的火星，在你身上。”
她从怀里掏出那几样东西。
林穹的信。韩匠头的遗愿。周大牛的烟杆。方以智的算学笔记。孙元化的薪火钢。
“这些都是火星。”她说，“你也是。”
陈三看着那些东西。
很久。
“沈姑娘，”他说，“俺懂了。”
他挣扎着想坐起来。
沈清澜按住他。
“你伤还没好。”
“俺知道。”陈三说，“但俺得起来。”
他看着窗外。
窗外，窑场的烟囱还在冒烟。
“炮还得造。”他说，“福王还没死。建奴还没退。那些死了的人，还没报仇。”
他坐起来。
腿疼得他眼前发黑，但他没有倒。
他站起来。
一步一步，往窑场走。
沈清澜看着他的背影。
那个十八岁的少年，右手废了，腿上一道狰狞的伤口，走得一瘸一拐。
但他走得很稳。
像一棵树。
刘栓儿跟在他身后，捧着那本簿子。
窑场的匠人们看着他们，没有人说话。
只有铁锤声。
叮当，叮当，叮当。
陈三走到焦窑边，蹲下来，用左手摸了摸那跳动的火舌。
“刘栓儿。”他喊。
刘栓儿上前一步。
“在。”
“记着。四月初六，陈三活了。窑火还在。炮还得造。”
刘栓儿点点头，翻开簿子，一笔一划地记。
陈三望着南边。
那里有洛阳，有福王，有那些还没报的仇。
也有孙元化炸开的火光，有方以智挡箭的身影，有周大牛临死前的笑容。
他们会回来的。
不是人回来。
是炮。
是火。
是那些他们留下的火星。
“点火。”他说。
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